¿Error o arrepentimiento?

Habían pasado 30 años desde la última vez que se vieron.

Se conocían desde que habían nacido porque se habían criado en el mismo pueblo.

Candela era una joven guapa, extrovertida, con ganas de comerse el mundo.

Mario era todo lo contrario, introvertido, con miedo a expresar sus sentimientos y dejarse llevar.

Mario amaba a Candela desde la primera vez que la vio cuando tan solo tenían 5 años y coincidieron para ir junto a sus madres al colegio el primer día.

Fue imposible que Mario se declarara a Candela debido a los complejos que tenía ya que todos los niños se habían reído siempre de él, bajando su autoestima de tal forma que siempre había creído que no merecía ser feliz.

Fueron creciendo, Candela se fue a Madrid a estudiar diseño, Mario, debido a su timidez no se veía capaz de vivir en una gran ciudad, saliendo del círculo familiar y de todo lo conocido (casa, pueblo…)

Hoy, después de 30 años, Mario había vuelto a ver a Candela, en el barrio donde se criaron.

Les había costado reconocerse porque el tiempo no había pasado en balde, sin embargo, Candela se paró a hablar con él.

Mario llegó a casa a punto de darle un infarto al corazón de los nervios que traía, el corazón le latía a cien por hora después de haber hablado con el amor de su vida.

Estuvo todo el día pensando en ella, con una sonrisa que no se le borraba de la cara, su familia no podía creer lo que veían cuando le miraban a los ojos.

Pasaron varios meses y Mario, después de pensarlo mucho, se decidió a ir a casa de Candela para declararle su amor, no podía soportar más tiempo el callarse lo que sentía por ella.

Candela había vuelto, después de haber dejado la carrera a medias para casarse con un joven al que había conocido en el campus de la universidad.

Volvió después de 28 años dedicados exclusivamente a su matrimonio, y que terminó cuando lo pilló en la cama con su mejor amiga de universidad.

Volvió a su pueblo, a casa de sus padres, sin nada: sin casa, ni dinero, y casi sin dignidad, él se había quedado con todo.

Mario, salió temprano de casa para comprarle unas flores a Candela, además de para llevar algo en las manos en el momento en el que se presentara en su casa para expresarle sus sentimientos.

En el momento en el que salía de casa, llegó su hermana corriendo para darle una mala noticia.

  • Mario, no sé cómo decirte esto – dijo Irene
  • Irene, ¿qué pasa? ¿ha ocurrido algo malo?
  • Mario, Candela ha muerto

Mario no podía creer lo que su hermana decía, “no puede ser”, pensaba.

Corrió a casa de los padres de Candela.

La casa estaba llena de gente ya que es tradición velar a los muertos en el domicilio desde donde partían hacia la iglesia y posteriormente al cementerio.

  • Pobrecilla, con lo joven y guapa que era – decía la vecina de enfrente llorando
  • Dicen que tenía un tumor y que ha venido a casa para morir entre su familia, a modo de despedida – contaba la carnicera

Mario no podía creerlo, llegó hasta el lugar donde se encontraba la caja con los restos de Candela, haciéndose sitio entre la multitud que llenaban la casa, unos porque verdaderamente sentían la pérdida y otros para cotillear.

Se asomó para ver si era ella y cuando vio su cara, lo guapa que estaba, parecía que dormía, salió corriendo de la casa hasta la calle.

Las flores cayeron al suelo al mismo tiempo que Mario, donde empezó a encontrarse mal.

Un fuerte dolor oprimía su corazón, se iba deslizando hacia el brazo izquierdo, no podía respirar.

De repente quedó inerte en el suelo, donde acudieron deprisa los que presenciaron todo.

No pudieron hacer nada, Mario también había muerto.

Su corazón no puedo aguantar más, el hecho de que Candela, el amor de su vida, hubiera muerto y también porque no podía resistir la idea de pasar toda su vida sin ella y sin haberle dicho lo que sentía.

Una historia de amor preciosa de la colaboradora más prolífica de Tragedias Cotidianas. Gracias Eva.

Otros cuentos de Eva:

La chica de al lado

En una mañana soleada de primavera y en la azotea de una casa humilde del extrarradio de Tánger, estaba sentado Ahmed sobre un taburete, un chico de 18 años, alto y bien parecido y con pinta de no haber roto nunca un plato. Tenía en la mano un voluminoso libro de historia y otros desparramados por el suelo. Perentoriamente tenía que prepararse para los exámenes finales de bachillerato que estaban a la vuelta de la esquina. Era un chico serio, muy serio para su edad, no le gustaban las bromas que le gastaban sus amigos de vez en cuando por muy inocentes que fueran. En clase era el mejor, el más aplicado y el más inteligente de todos. Las chicas lo asediaban continuamente para explicarles problemas de matemáticas y otras asignaturas difíciles. Él lo hacía encantado porque le gustaba estar rodeado de chicas que le pedían favores, aunque nunca se atrevía a invitar a alguna por su exagerada timidez.

Con la espalda pegada a la pared y desguarecido del sol debajo de una destartalada lona que cubría una cuarta parte de la azotea, miraba fijamente el mar que se extendía allá en el horizonte rematado por las siluetas de la ribera de enfrente semiborrosa por la bruma reinante. Parecía un autómata con la mirada vaga sin apenas pestañear; y como estaba sumido en su éxtasis onírico no se dio cuenta de que su madre le llamaba insistentemente para bajar a comer.

  • ¿Es que estás sordo, hijo?
  • Lo siento, mamá, estaba reflexionando.

Pero en realidad estaba enamorado de Amina. Una joven vecina de la casa de al lado, que la veía todos los días cuando salía a su azotea a tender la ropa, pero no se atrevía a dirigirle ni siquiera un hola. Ella sabiéndose observada, recurría a todos los movimientos y gestos propios de los encantos femeninos para aumentar aún más el interés del chico hacia ella. Era dos años más joven que él pero tenía un cuerpo esbelto de mujer, de pelo sedoso castaño, ojos azules, nariz respingona, labios menudos y dos hoyuelos a ambos lados de las mejillas que embellecían su angelical cara cuando sonreía. Toda esta belleza física contrastaba con su carácter frívolo. Era el polo opuesto de Ahmed. No le gustaban los estudios. Aprobaba a base de chuletas y ayudas de sus amigas. Le gustaba gastar bromas, hablar con los chicos, chatear por Internet con todo el mundo, en fin, una chica desenfadada, alegre y tremendamente atractiva. A ella le gustaba ese vecino tan apuesto que la comía cada día con la mirada y ella le respondía con miraditas insinuantes acompañadas de sonrisitas como invitación a entablar una conversación. Pero él no podía. Su exasperante timidez bloqueaba cualquier atisbo de acercarse a ella. Sentía que el pecho le ardía como un volcán en erupción, tenía ganas de decirle todo lo que su corazón sentía, de desahogarse, de confesarle su ardiente amor que le torturaba paulatinamente. Esa locura de amor que sentía le estaba ofuscando la mente. Ya ni siquiera prestaba atención a los libros que tenía cerca de él, ya ni siquiera pensaba en los exámenes, en la familia, en los amigos, en el futuro, en nada. Estaba obsesionado por esa chica de la azotea de al lado. Había perdido la noción del tiempo. Nunca antes se había sentido tan perturbado delante de una chica. Estaba como hipnotizado y sentía que una fuerza avasalladora invisible le atraía hacia la chica, le consumía y él luchaba por no ceder, sufriendo lo indecible. De repente oyó una voz que se dirigía a él, una voz que sonaba como una dulce melodía, como proveniente del cielo, de los ángeles.

  • ¡Hola! ¿Cómo te llamas?

Ahmed se puso de pie como un resorte y se quedó embobado viendo a la joven que le sonreía y le hacía aspavientos para que le contestara. ¡No podía ser! La chica de sus sueños le hablaba y estaba delante de él a unos pasos, en la otra azotea de la casa de al lado.

  • ¿Es que estás mudo?

Y lo estaba en esos momentos. Apenas le entraba aire en los pulmones y su corazón latía vertiginosamente. No podía articular palabra alguna por mucho esfuerzo que hacía. Se sonrojaba a cada intento de hablar. La chica, viendo los ridículos gestos de perturbación de Ahmed, y como estaba acostumbrado a tratar con chicos atrevidos y osados, quiso bromear con él conteniendo de paso la risa que la tenía a flor de piel.

Ahmed estaba pasmado delante de la chica, impávido, sin habla y con el libro abierto de par en par, pero con la mirada fija en la chica. Ahmed la conocía desde que era una niña, una niña que iba haciéndose mujer año tras año sin dirigirle una sola palabra. Se encontraba con ella en la calle, en la azotea, a veces en el mercado, y nada, la miraba furtivamente y cuando ella se daba cuenta él disimulaba lo mejor posible su turbación.

Ahora estaba delante de él y le hablaba. Era un sueño hecho realidad. Quería contestar pero se le atragantaban las palabras, apenas balbuceó unas cuantas palabras entrecortadas: ”Estoy…bien, gracias”. Al terminar de pronunciar esta frase, se sintió aliviado como si quitara un gran peso de encima. Las chicas, al sentirse halagadas y deseadas con vehemencia suelen hacerse de rogar sobre todo si delante hay un chico enloquecido por ellas y Amina no iba a ser una excepción. A partir de este momento, comienza el desigual enfrentamiento entre la coquetería sádica de Amina frente a la candidez, credulidad, seriedad y timidez de Ahmed.

  • ¿Te gusto?
  • Sí, y mucho.
  • ¿Serías capaz de hacer cualquier cosa por mí?
  • ¡Claro!

La chica, ufana de su superioridad femenina y dueña absoluta de los sentimientos del chico, meditó unos segundos para terminar diciendo en plan bromista:

  • Por ejemplo…lanzarte desde la azotea a la calle.

El chico aceptó la petición como si fuera una orden, y ni corto ni perezoso, se acercó sonriente y sin dejar de mirar a su amada al bordillo de la azotea que daba al suelo de la calle que se hallaba cuatro pisos más abajo y se detuvo. La chica lo siguió entre asombrada y satisfecha. Ahora jugaba con él como un muñeco teledirigido, sin saberlo, se había apoderado de su voluntad. Estaba sumiso a las caprichosas órdenes de una niña mimada. Y como siguiendo el juego, un juego inocente de niños, le envió la última orden a sabiendas de que era imposible ejecutarla:

  • ¡Salta! Si te atreves

Y se quedó sonriente en actitud arrogante con los brazos en jarras. Pero cual fue su sorpresa cuando vio que el chico, como impelido por una fuerza oculta, saltó de un brinco el bordillo y fue a caer al vacío mientras decía “¡Te quierooooo!” que se iba ahogando a medida que se alejaba hasta terminar con un chasquido seco. La chica no podía creer lo que estaba viendo; horrorizada, se asomó a la calle, y allí estaba el cuerpo inerte del desafortunado Ahmed en medio de un charco de sangre en forma de un corazón partido. Entonces ella lanzó un aterrador grito que estremeció las paredes del vecindario y se lanzó al vacío para seguir un juego macabro que ella empezó y el destino cruel terminó.

Adil Ben Abdellatif nos recuerda con este precioso cuento que por amor se pueden hacer auténticas locuras.

Todo lo que tenían

… y le pesaban tanto los ojos, le ardían, que ya casi no podía ver. De todas formas la subió al auto, le dio un beso escalofriante y apretó el acelerador.

Avanzaron calle arriba, allá, donde se perdía la alta colina. Donde ya no veía la costa.

Ya no quedaba bencina en el tanque, ella sudaba, los vidrios se empañaron por el frío de esa mañana. Él, al intentar limpiar el vidrio para poder ver, aunque poco importaba ya, soltaba el volante y el auto perdía automáticamente el control. Ella se agarraba del asiento con fuerza.

Cuando llegaron a la sima el auto se detuvo. La miró fijo. Si se quería bajar este era el momento de hacerlo.

Ella, hipnotizada lo miraba fijo, jadeante. Navegó otra vez en su oscura mente, llena de ramas y espinas. De amargos sabores, de pasados eternos, de futuros lisiados… se paralizó, acarició su rostro, perdida en él como el primer día. ¿Cómo dejarlo seguir solo? era todo lo que tenía. Presionó con fuerza el acelerador. El tanque ya estaba vacío, igual que su conciencia, y partieron calle abajo…

Todos los que estaban ahí en ese momento dijeron no haber visto nada. Nadie los conocía, nadie lloro, nadie los extrañó jamás. El auto se sumergió en la costa.

No estaban ebrios, no estaban drogados. La depresión les consumió la vida, y después de dos intentos fallidos, esta vez debían conseguirlo. Ni siquiera el amor que ambos sentían los pudo salvar.

Tercero y, por ahora, último cuento de Jocelyn.